Date: Mon, 17 Dec 2012 19:45:15 +0000
Subject: Poesía Abierta
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Poesía Abierta |
| "Cantares" de Fernando Franco Fernández. Y fin del repaso al verso en "Prosas y Versos" Posted: 17 Dec 2012 06:00 AM PST Cantares Las cosas que tú me dices al revés las juzgo yo, y así jamás he incurrido en una equivocación. ___ No me ocultes tu desdén que ya sé que me desdeñas; al fin y al cabo hay un Dios y una justa Providencia. ___ Una mujer fue mi dicha; una mujer es mi duelo y, al final de la jornada, será una mujer mi infierno. ___ Felicidad que meciste la cuna de mi inocencia, ¿adónde vas, que te llamo y de mi lado te alejas? ___ Por ella perdí la calma y es mi pasión tan inmensa que aún no he podido olvidarla. ___ Nace la hierba en el campo y en el horizonte el sol, pero la dicha no quiere nacer en mi corazón. ___ Campanita triste de mi hermosa aldea, dile que la adoro y que me ha matado su conducta pérfida. ___ ¿Qué es la vida?me pregunto muchas veces ¿qué es la vida? un sin número de penas y muy pocas alegrías. ___ Talento, riquezas, dichas, nada de esto se comprende; una verdad hay tan solo y esa verdad es la muerte. ___ ¿Lloras por la ingratitud de la mujer a quien amas? Déjala, que su conciencia realizará tu venganza. ___ Sin resultado, los sabios desean ver la manera de hacer olvidar a un alma cuando ama con fe sincera. ___ No pongas pretextos tontos porque a mí no me convences como has convencido a otros.  |
| Brevísima muestra del ultraísmo, 'Risa' , 'Pueblo', 'Mansión' y 'Sol'de Pedro Garfias Posted: 17 Dec 2012 12:00 AM PST RISA Para tu risa pájaro mi casa es una jaula mi casa abierta y sonrosada como una naranja PUEBLO Desde la Colegiata, alta como una frente, es grato componer y descomponer el rompecabezas del pueblo: los suspiros claros de las casas, las plazas de ancho aliento y esos viejos murguistas de las torres, ciegos y altivos. MANSIÓN Mi casa es como un fruto. Se abre a la luz en gajos blancos y finos. Sus paredes bruñidas se ofrecen puras a mi gozo. Y sus columnas indomables tienen la gracia ágil de mi bastón. La noche en ella es breve, blanda, apenas una oscura venda para los ojos. Pronto el sol llama a nuestro sueño, con golpes bruscos. Sol seco y fuerte como un vino. SOL Del azul cuajado del alba, como un surtidor invertido, brota espontáneamente el sol. Ni las casas enjalbegadas ni los cristales ni tus ojos lo quieren. Resbalando aquí, rebotando allá, viene a caer sobre la tierra tierna y la traspasa.  |
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